Ginevra, poco prima di Natale, 1944
La neve non scricchiolò. Arthur Brandt ci badava meticolosamente. La neve fresca e farinosa sarebbe stata un traditore acustico. Camminava soltanto sulle lastre di pietra, lisce di ghiaccio, tra le tombe. Il freddo gli si insinuava sotto il pesante cappotto di lana.
Arthur si fermò dietro una lapide nera e lucida. Portava il nome Dubois. Un'esistenza poco spettacolare che Arthur invidiava.
Controllò l’orologio da tasca. Le sette meno un quarto. Dodici minuti all’incontro. Il luogo era l’emblema della paranoia: un cimitero forniva copertura e simboleggiava la mortale serietà di quell’affare
Nella tasca interna del cappotto c’era la lista. Non più lunga di una fascetta da sigaro. Ma i nomi su quel foglio erano motore per la fine della guerra. La sua stessa vita dipendeva da quel foglio.
Non udì nulla. Solo il rumore lontano e ovattato di un tram, giù in città. Il silenzio del cimitero aveva qualcosa di ostile.
Arthur si rannicchiò ancora di più nel colletto. Era stato un diplomatico, ora era corriere per l’O.S.S. americano. La consegna doveva essere puramente logistica. Niente emozioni. Niente errori.
Il suo sguardo scivolò lungo le file di tombe. Cercava l’angelo contrassegnato. Quello era il punto stabilito.
L’angelo si ergeva sulla collinetta successiva. Una statua di marmo bianco. Il volto era coperto di neve.
Arthur attese. Il tempo si dilatò. Ogni suo respiro era un suono.
Un bagliore giallastro lampeggiò. Tre volte. Breve, breve, lungo.
Il corriere era arrivato.
Arthur si mosse rapidamente, tenendosi piegato. Il freddo gli filtrava negli stivali. Raggiunse l’angelo di marmo.
Dietro la statua stava una donna. Indossava un anorak scuro e pratico. Un viso anonimo. Gli occhi erano vigili.
La parola in codice: Veritas. Era scritta nella neve sulla statua. Quella era la sua legittimazione.
«La lista», mormorò la donna. La sua voce aveva un suono metallico e freddo.
Arthur annuì. Ma esitò un istante. Ispezionò di nuovo i dintorni.
«La sua contropartita?» Protese la mano.
La donna estrasse dall’anorak un piccolo sacchetto pesante. Sapeva di cuoio vecchio e terra umida. «Cento franchi d’oro.» Come pattuito, per la consegna sicura dei dati.
Arthur prese il sacchetto. Il gelo del metallo gli entrò nei guanti. Le porse la lista dalla tasca interna. Il foglio era umido – per la neve o per il suo stesso sudore?
La donna afferrò il foglio e scomparve immediatamente dietro la tomba vicina. Senza un suono.
Arthur attese dieci minuti interi. Non udì nulla. Il silenzio sembrava ancora più pesante di prima.
Aprì il sacchetto. L’oro brillò debolmente nella luce del crepuscolo.
Tagliando per il terreno attraverso il cimitero, si affrettò verso l’ingresso. La consegna era avvenuta, il pericolo immediato passato.
Il cancello del cimitero gemette sui cardini quando lo richiuse. L’aria gelida di Ginevra rinfrescò la fronte bagnata di sudore. Al posto della paranoia, una certezza: l’incarico era compiuto. La pace si avvicinava di un altro passo.
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